那夜，清风做了个梦。

　　梦里她还是穿着这身月白道袍，腰间杏黄丝绦束得紧紧的，勒得胸口又胀又闷。可她不是站着，也不是走着——

　　她跪着。

　　跪在那位长老的脚边。

　　云履是玄青色的，缎面，沾着一点途中的尘。她伏得很低，低到额头几乎触到那云履的边缘，低到能闻见他衣上淡淡的、属于远行者的气息。那气息里有风，有日晒，有她从未涉足过的千山万水。

　　她不知道自己在求什么。

　　她只是渴。

　　那渴从喉咙深处烧上来，烧过舌尖，烧过唇瓣，烧得她整个人都像一株被烈日晒了太久的草，蔫蔫地伏着，等一滴露。

　　她听见自己的声音，轻得像幼猫呜咽：

　　“长老……长老……”

　　明月伏在她身侧。

　　藕荷色道袍铺在地上，像一朵被雨打湿的花。她比清风伏得更低，几乎是将整个上身都贴在了地面，那饱满的胸脯被青砖压着，压扁，压成两团向外溢出的软弧。她的鬓发散了几缕，沾在汗湿的腮边，米珠钗颤颤巍巍，像随时会坠落。

　　她也渴。

　　渴得说不出话，只从喉间逸出断断续续的、细弱的鼻息。

　　乐乐垂眸望着她们。

　　他站在那儿，像一尊不动的山。玄青直裰，墨色丝绦，面容如镌刻，剑眉压着沉沉的静意。他望着脚边这两道伏跪的身影，目光温和，温和得像春日的阳光。

　　可他不动。

　　清风等了很久。

　　久到她以为自己会在这渴里化成一滩水，渗进青砖缝里，再也聚不起人形。她听见自己的呼吸越来越急，越来越浅，那勒在胸口的丝绦像一道越收越紧的箍，将她的心跳勒成擂鼓，咚咚咚，咚咚咚——

　　她忍不住了。

　　她微微仰起脸，望向他。那目光里没有修道人的持重，没有五庄观高徒的矜持，只有一片水汪汪的、亮晶晶的、几乎要溢出来的祈求。

　　“……长老，”她声音颤得像风中落叶，“您……您看看我。”

　　乐乐看着她。

　　然后，他蹲了下来。

　　清风的心猛地一缩。

　　那玄青的身影近了，近了，近到能看清他眉峰那一点细微的、不知是思索还是怜惜的皱痕。他的目光落在她脸上，慢慢地、缓缓地，像春水漫过龟裂的土地。

　　她屏住呼吸。

　　他伸出手。

　　那只手——她记得。记得它在水帘洞里如何轻轻搭在六耳猕猴掌心，记得它如何从白衣菩萨膝上收回时那沉稳从容的弧度，记得它在烛光下如何稳稳托着茶盏，指节分明，温厚有力。

　　此刻，那只手落下来。

　　落在她胯侧。

　　月白道袍下，那里高高鼓着，浑圆饱满，将衣料绷出两道紧绷的弧。他的掌心覆上去，隔着一层道袍、一层内衬，轻轻——

　　拍了一拍。

　　清风脑子里“嗡”的一声。

　　那触感从胯骨炸开，像惊雷，像海啸，像她从未体验过的、巨大到几乎要将她撕裂的刺激。她感到自己整个人都被这一拍填满了——从那里，从被他掌心覆盖的那一小片肌肤，一道热流轰然涌出，沿着脊背向上冲，冲过腰窝，冲过胸口，冲过喉咙，从眼眶里漫出来。

　　她哭了。

　　她不知道自己哭了。那泪水无声地滑下，淌过她烧得滚烫的面颊，滴在他玄青的云履上。

　　乐乐已经转向明月。

　　明月伏得更低，整个人都在细细地抖。她感到他的目光落在自己背上，温温的，缓缓的，像春日阳光。她等了一万年那么久。

　　然后，他的掌心落在她胸口。

　　隔着藕荷色道袍，隔着那被汗水洇湿的内衬，隔着那剧烈跳动的心。他没有用力，只是轻轻覆着，像在确认一颗果子的熟度。

　　然后，他轻轻——拍了一拍。

　　明月的整个人猛地弹起，又软软地落下去。

　　她张着嘴，发不出声音。那刺激太大了，像一道蓄了千年的洪峰，冲破了她所有矜持、所有羞耻、所有自幼修习的持重与端庄。她感到自己整个人都被灌满了，从心口灌进去，从四肢百骸漫出来，从那双并拢的、紧紧夹着的腿间——

　　溢了出去。

　　她也在哭。

　　两道伏跪的身影，在他掌下轻轻抽搐，像两条被春雨淋透的柳枝，软软地、颤颤地，再也直不起腰来。

　　乐乐收回手。

　　他站起身，依旧是那副不动如山的沉静。

　　他望着她们，目光还是那样温和，温和得像春日的阳光，像什么都不曾发生。

　　然后，他转身，向那无边的、迷蒙的梦境深处走去。

　　清风猛地睁开眼。

　　五庄观的晨光从茜纱窗透进来，柔柔的，淡淡的。她躺在自己榻上，月白道袍整整齐齐穿着，杏黄丝绦也束得好好的。

　　可她浑身都在抖。

　　她慢慢坐起身，掀开锦衾——

　　那片褥子上，洇湿了一大块。

　　不是水，是别的什么。无色，微黏，带着一股她从未在自己身上闻到过的、甜熟得近乎糜艳的幽香。那香气从她腿间漫上来，钻进鼻腔，熏得她面红耳赤，熏得她心尖又一阵阵地发麻。

　　她怔怔望着那片濡湿，脑海里只有一个念头：

　　原来这就是……经卷里说的……

　　梦遗。

　　隔壁榻上，明月也醒了。

　　她醒得更早，睁着眼望着帐顶，一动不动。藕荷色道袍的裙摆被她自己攥得皱成一团，指节泛白，像攥着什么救命稻草。

　　她腿间也是湿的。

　　湿透了。

　　那黏腻的触感从那里蔓延到大腿内侧，凉了，却还在提醒她方才梦里的一切——他蹲下，他伸手，他拍在她胸口的那一掌。

　　她闭上眼。

　　那触感又回来了。

　　她并拢双腿，夹紧，轻轻蹭了蹭。

　　然后她猛地睁开眼，像被自己这动作烫了一下，面红过耳，连脖颈都染上了绯色。

　　“师姐……”

　　她声音哑得不像自己。

　　清风没有应。

　　她只是静静地坐在榻边，望着那方洇湿的褥子，望着晨光一寸一寸移过那濡湿的边缘。她的手指无意识地摩挲着杏黄丝绦的穗子，一下，一下，又一下。

　　良久。

　　“……我去洗。”

　　她声音也很哑，像含着一口沙子。

　　明月“嗯”了一声。

　　她没有说“我也去”。

　　她们都知道。

　　五庄观的晨钟悠悠响起，惊起檐角几只宿鸟。新的一天开始了，清风明月还要去后山采露，还要去丹房添香，还要——还要去东厢送早膳。

　　还要见那位长老。

　　清风将那片濡湿的褥子卷起来，塞进木盆最底层。

　　明月对着铜镜，细细地、慢慢地，重新绾好了那被枕席蹭散的双丫髻。

　　米珠钗稳稳插进去。

　　镜中人面若桃花。

　　谁都没有说话。

　　可那两双云履，不约而同地，向东厢的长廊走去。

　　晨光透过茜纱窗，在廊下筛出细碎的金。檐角铜铃偶尔响一声，像不经意泄露的叹息。

　　清风捧着盛露的玉瓶，明月提着装点心的红漆盒。两双云履在东厢门前三尺停住，像被什么无形的手轻轻按在原处。

　　有声音。

　　从那扇紧闭的门扉里透出来的。

　　极轻，极细，像春蚕啮桑，像雏鸟呢喃。那声音不是完整的词句，不是清晰的呼唤，只是单纯的气息从喉间深处逸出——断断续续的、被什么一下一下撞碎了的低吟。有时拖得很长，像熬了一夜的烛芯终于燃尽，在最后一刻爆出最亮的火花；有时又短得像受惊的雀，扑棱一下便缩回巢中，只剩翅尖在风里颤。

　　清风的指尖一颤。玉瓶里的露水漾起细密的涟漪，映着日光，碎成千万片金鳞。

　　明月咬住了下唇。那唇瓣昨夜已被她咬得微微红肿，此刻又添了新的齿痕，泛着浅浅的血丝。她不觉得疼。

　　她们知道这是什么。

　　昨日窗纸上那米粒大的孔，今日门扉紧闭，隔绝了所有窥探，却隔不断声音。那声音钻进耳廓，像濡湿的羽毛搔着最深处那片无人涉足的软肉。她们该走——这是五庄观，是清修之地，是她们自幼持戒守律的道场。师父的教诲还在耳边，道藏的文字还烙在心里。

　　可那云履像生了根。

　　一步也挪不动。

　　那低吟渐渐清晰了些。

　　不止一道。

　　两道。三道。四道。五道——不，更多。那声音层层叠叠，像春潮从不同方向涌来，撞在同一片崖壁上，碎成万千雪沫，又汇成同一道蜿蜒的溪流。那溪流时而湍急，带着压抑不住的欢畅；时而徐缓，像从云端慢慢飘落的羽毛；时而又像被什么堵住了源头，发出破碎的、含混的、近乎呜咽的求饶。

　　有一道声音格外沉静，是那种万载寒潭终于被焐出春水温意的、认命般的柔顺。那是白衣菩萨的声线，此刻没有经文，没有开示，只有被推上浪尖时不由自主的轻吟。

　　有一道声音带着哭腔，却又隐隐含着笑。那是理德者的声音，曾为众生开示八万四千法门，此刻连自己的呼吸都收束不住，任由它从齿缝间一丝一丝逸出去，缠绵得像化在舌尖的蜜。

　　有一道声音清泠如磬，此刻却染上了从未有过的、温软的沙哑。那是智慧者的声线，她通晓万法，辩才无碍，此刻却连一个完整的字都吐不出，只有断断续续的气息，像风拂过水面时留下的涟漪。

　　还有一道声音，没有那些千劫万载的沉厚底蕴，只是单纯的、一心一意的、像要把整个人都交出去的娇与媚。那是六耳化作的高氏女，她不会诵经，不会说法，她只会用身体去记忆——记忆他的体温，记忆他掌心的纹路，记忆被他疼爱时那一声高过一声的、再也收束不住的婉转。

　　还有——

　　清风的耳尖倏然滚烫。

　　还有一道声音。是她昨夜梦里听过、醒来后拼命想要忘记的。

　　是那伏在她胯侧轻轻一拍时，从她自己喉间逸出的、羞耻到极点的呜咽。

　　不，不是她。

　　是那道月白道袍的身影，是那根杏黄丝绦，是那对被她亲手压进窗纸的小孔——

　　是师姐。

　　明月也听出来了。

　　那藕荷色的身影比清风更早地僵住，更早地软下去。她听出那是昨日廊下引路时款摆腰肢的从容步态，那是夜来窗纸上凑近小孔时与她鬓发交缠的温软呼吸。

　　那是师姐。

　　此刻师姐正用她从未听过、也从未想过会在师姐身上出现的声音，一声一声地，唤着门内那个人。

　　明月的腿软了。

　　她并拢双腿，感到昨夜梦里被填满又抽空的地方，又开始隐隐地、酸酸地、痒痒地——空。那空虚从腿间最深处蔓延开来，沿着小腹向上爬，爬过腰窝，爬过胸口，爬到喉咙口，凝成一句几乎要脱口而出的呜咽。

　　她用力咬住下唇。血腥味在舌尖化开。

　　清风的呼吸也跟着那门内的节奏，一深，一浅，一急，一缓。她并拢双腿，道袍下摆轻轻摩擦，隔着两层衣料，那昨夜梦里被拍过的圆月弧度，此刻正敏感地感知着每一丝布纹的掠过。

　　她轻轻蹭了一下。

　　很轻，很轻，像做贼。

　　门内那声音越来越高。

　　不是一道，是五六道汇成的、此起彼伏的潮。那潮里有哭腔，有笑意，有呜咽，有叹息，有被撞碎在齿间的、含糊不清的呢喃。那些呢喃她们听不清，也不必听清——她们知道那是在唤什么。

　　唤的是那两个字。

　　那两个字从昨夜便压在她们舌尖，滚烫滚烫，吐不出也咽不下。此刻隔着门扉，隔着那两道温驯伏跪的身影，隔着那白衣、素衣、玄衣、月白薄衫——那两个字被唤得那样自然，那样理所当然，像本该如此。

　　像她们也想那样唤。

　　这念头一生，清风只觉整个人都烧起来了。

　　从脸颊烧到耳根，从耳根烧到脖颈，从脖颈烧进那月白道袍下贴着心口的内衬里。内衬是细葛布的，五庄观清修之人不尚华服，她穿了十年，从未觉得有什么不妥。

　　可此刻，那细葛布磨着她胸前最敏感的两点，每一下呼吸都像在受刑。她想脱掉它，换上那日窗内高氏女穿的月白薄衫——那绫罗那样薄，那样软，轻轻一蹭便能感知所有热度与湿度。她想将那薄衫穿给他看，然后像高氏女那样，为他跳一支舞。

　　慢一些。媚一些。拧腰时将胯送得更斜，转身时将胸挺得更高。跳到他移不开眼，跳到他喉结滚动，跳到他像拍师姐那样，也伸出手来——

　　拍她。

　　拍她胸脯，拍她圆月，拍她所有羞于启齿的、从未被触碰过的隐秘角落。

　　她并拢的双腿间，一股热流悄然涌出。

　　明月比清风更不堪。

　　她已将那下唇咬出两道细细的血痕，却浑然不觉痛。她夹紧双腿，那昨夜梦遗后犹自敏感未褪的花蕊，隔着内衬、道袍，被她自己轻轻蹭着。一下，一下，极轻，极缓，像怕惊动什么，又像在催动什么。

　　那空虚太久了。

　　从昨夜梦里那一掌之后便开始。她被那一拍拍得满满当当，满到从眼眶溢出来，满到从腿间溢出来。可梦醒后那满溢便抽空了，只剩一个巨大的、空洞的、还在隐隐收缩的腔膛，等什么来填。

　　此刻那门内的声音，一声一声，像细细的楔子，正将那空虚的边缘越撑越大。

　　她几乎要站不住了。

　　清风的玉瓶不知何时已搁在廊边石座上。明月的红漆盒也搁在一旁。两双云履并排立着，两个道髻低低垂着，两副滚烫的身躯隔着半尺距离，各自煎熬。

　　门内那潮水越涌越高。

　　那五六道声音汇成一股，像无数条溪流终于奔流入海，在入海口撞出滔天的白浪。那浪尖上有哭音，有笑意，有破碎的、颠来倒去的两个字，有再也收束不住的、淋漓的欢畅——

　　然后静止了。

　　那一息静止，长得像一万年。

　　清风的呼吸停了。明月的呼吸也停了。整个长廊都静了，连檐角的铜铃都忘了响。

　　只有她们自己的心跳声，咚咚，咚咚，像擂鼓，像奔马，像春雷滚过天际。

　　然后，门内传来长长的、长长的、像从云端慢慢飘落的叹息。

　　那叹息有五六道，此起彼伏，像潮水退去时留在沙滩上的泡沫，一个接一个地破裂，化作湿润的水汽。那水汽里有餍足，有慵懒，有被好好疼爱过后从骨头缝里渗出来的酥软。

　　还有一道沉稳的、温厚的、属于男子的呼吸。

　　清风不知自己在这里站了多久。

　　她低头，望见自己捧着玉瓶的手在抖。晨光从东窗移到了南窗，她腕间那枚白玉簪折射的光角，悄悄转了半轮。

　　——二十分钟。

　　她不知自己为何知道是二十分钟。她的心跳计着数，一下，两下，三下……一千二百下。每一下都对应着门内那潮水的一起一伏，每一下都烙在她心口最软的那块肉上。

　　明月也在抖。

　　她并拢的双腿间，那被自己偷偷蹭过的地方，内衬已洇湿了一小块。凉凉的，黏黏的，像昨夜梦里那场羞耻的回响。她用力夹紧，不让那濡湿扩大，却只是徒劳地将那湿意更深地压进肌肤纹理里，压进那道还在隐隐收缩的缝隙深处。

　　门内响起轻轻的、慵懒的、带着餍足沙哑的女声：

　　“……夫君，可要妾身侍奉更衣？”

　　是那道万载寒潭终于焐出春水的、认命般柔顺的声音。白衣菩萨的声音。

　　另一道声音，更柔，更软，像浸透了蜜，从罐子里缓缓倾倒出来：

　　“还是妾身来罢……夫君爱用妾身斟的茶……”

　　是那道理德者端严不再、只剩心甘情愿侍奉的声音。普贤的声音。

　　还有一道清泠如磬的，此刻懒懒的，像刚醒的猫：

　　“夫君昨夜说，想试试怜怜新学的……”

　　然后是娇媚入骨的、毫无修道人矜持的一声轻笑：

　　“夫君当然是用六耳最称手……”

　　清风忽然转身。

　　玉瓶不在手中。她转身时踉跄了一下，险些被裙角绊倒。

　　明月跟着转身。

　　红漆盒已搁在石座上。她两手空空，只能攥紧自己湿透的袖口，指节攥得发白。

　　两双云履，从来时那般，沿着长廊走回去。

　　脚步更乱，更轻，更急。

　　可这一次，她们没有逃。

　　她们只是走回自己的厢房，掩上门，靠着门板慢慢滑坐下来。五庄观的青砖地面冰着滚烫的肌肤，她们浑然不觉。

　　清风将脸埋进掌心。

　　掌心也是烫的。

　　她并拢的双腿间，那濡湿的痕迹正一点一点扩大，将月白道袍洇出深色的、暧昧不清的水渍。那水渍里有一丝极淡的、甜熟的幽香，像三春时节花开到最盛时那将谢未谢的一刻。

　　她闭上眼。

　　门内那潮水又在她耳畔涌起。

　　明月靠着门板，仰头望着房梁。

　　她没有捂脸。她就那样仰着，任凭泪水从眼角滑下，淌过滚烫的面颊，没入鬓发。

　　她腿间也湿透了。

　　那黏腻的触感从腿根蔓延到膝弯，凉了，却还在提醒她方才那二十分钟里每一丝细微的战栗。

　　她想起师父说，道心惟微，惟精惟一。

　　她不知道自己这颗心，还算不算道心。

　　五庄观的晨钟悠悠响起，第二遍了。

　　后山的露还未采，丹房的香还未添。

　　清风慢慢站起身，走到盆架边，将那条还湿着的褥子又浸进水里。水是凉的，她的指尖也是凉的。

　　明月对着铜镜，慢慢地、仔细地，重新绾那早已散乱的发髻。

　　米珠钗稳稳插进去。

　　镜中人面若桃花，眼含秋水，是经卷上说的“欲海情波”。

　　她看了很久。

　　然后她起身，从箱底取出那件压了许久的、从未穿过的藕荷色薄绫中衣。

　　绫料极轻，极薄，叠在掌心只有小小一团。她抖开来，对着光看，那料子半透明，像晨雾凝成的，轻轻一捻便要在指间化开。

　　她不知自己何时备下的这件。

　　也许是在那夜窗前，看见那高氏女月白薄衫下两团颤颤巍巍的软肉时。也许是在今晨梦里，被他轻轻一拍、整个人都化开时。

　　她只是备下了。

　　此刻，她将它换上。

　　那薄绫贴上肌肤，凉凉的，滑滑的，像另一个人的指尖。

　　她并拢双腿，轻轻蹭了一下。

　　然后她闭上眼，等着早膳时分那趟再也躲不开的东厢。

　　窗外日头渐高。

　　五庄观还是那座五庄观。清风还是清风，明月还是明月。

　　可她们自己知道，有些东西，再也回不去了。