第二次诱惑

　　米歇尔一夜未眠。

　　说是未眠其实不准确，他跪在祭坛前，在月亮西沉之后，大约有一段短暂的失去意识——不是睡，更像是身体在自己关闭某些功能，像一台超负荷运转的机器自动切断电源。他再次清醒过来的时候，天已经蒙蒙亮了，教堂东面的彩绘玻璃透进第一线灰白色的晨光，照在祭坛上的白麻布上，照出布面上昨夜他伏首祈祷时留下的汗渍。

　　他站起来，膝盖发出两声脆响，像生锈的合页被强行掰开。他的腿是麻的，每一步都像踩在密密麻麻的针尖上。他走到教堂侧面的洗涤池前，掬了一捧冷水扑在脸上，水珠顺着下颌滴落，砸在石槽里发出清脆的声响。他抬头看镜子——其实是面铜镜，年代久了，氧化出暗沉的光，镜中映出的脸浮肿、苍白，颧骨上有一道被衣扣硌出的红痕。嘴唇上结着一小块干裂的痂，是昨晚他自己咬破的。他看着镜子里的人，像在看一个陌生的、狼狈的、挨了揍之后还没有缓过来的年轻人。

　　他做了晨祷。声音沙哑，但还算稳。他提醒自己今天要做的事：上午去镇上的波尔多寡妇家送圣体，下午修整教堂后院的蔷薇篱笆，傍晚有两位老教民约了告解。日常的、琐碎的、安全的安排。他刻意不去想昨天那个穿着深红色天鹅绒裙子的女人，不去想她捉住他手腕的温度，不去想她吹出的那团粉红色的雾气。他把这些念头打包、扎紧、塞进意识最深处的一个抽屉里，然后用力关上了抽屉门。

　　上午的事办得还算顺利。波尔多寡妇给他倒了一杯热牛奶，他没喝，道了谢，把圣体盒放在她家那尊褪色的圣母像前，念了祷文就退出来了。阳光很好，照在镇子石板路上，晃得他眼睛发酸。他沿着坡道走回教堂，在门口站了一会儿，让春末的暖风吹干他衬衫领口的汗。教堂看起来和平常一样：灰扑扑的砂岩外墙，裂了缝的钟，门前的石板缝里长出几株蒲公英，绒球在风里轻轻抖。他掏出钥匙开了门，侧身进去，反手又把门锁上了。

　　午后，他开始修整后院那排蔷薇。说是蔷薇，其实大半是野生的荆棘和杂草绞在一起疯长，只有几朵营养不良的小白花在乱枝间瑟瑟缩缩地探出头。他带了厚手套和园艺剪，从东头开始，一刀一刀地剪。剪刀咬断枝条的声音"咔嚓、咔嚓"，干脆利落。他喜欢这个声音，喜欢这种明确的、可掌控的破坏——剪断的就是剪断了，不能再长回去。他干得专注，满手是灰和细刺扎出的血点，后背被太阳晒得发烫，有汗从脊沟一路淌到尾椎。身体的疲惫让他心里安稳，像给一颗躁动不安的种子压上了足够的土。

　　他剪完最后一根乱枝，直起腰，用袖子擦了把脸上的汗。太阳已经偏西了，院子里一半在阴影里，一半浸在暖金色的光中。他把剪刀和手套放回工具房，摘下手套时发现左手虎口被刺扎了一下，肿起一个小包，挤一挤，出来一小粒白色的脓。他对着那粒脓点看了看，把它擦掉了。

　　然后他走回教堂，准备等傍晚那两位老教民来告解。

　　教堂里很安静。下午的阳光从西窗斜斜地射入，在长椅间投下一道道平行的、带着灰尘飞舞的光束。空气里有蜡油和晒热的木头的味道，还有一丝若有若无的、米歇尔让自己不要去辨认的甜香——他不确定那究竟是残留的幻觉，还是他鼻腔深处自己制造出来的记忆回放。他走到祭坛前，在台阶上坐下，背靠着祭坛的边缘，闭上眼。他想小憩片刻。

　　然后他闻到了气味。

　　不是一缕。是"一面"。像有什么巨大的、看不见的手，把一整面墙那么大的、浸透了香水的厚绒布，猛地朝他兜头盖脸地罩了下来。奶香。浓浓的、温热的、带着动物幼崽身上那种柔软又腥甜的奶香，混着某种成熟的、黏稠的、像熟透的果实被掰开时溅出的汁液气息。还有脂粉——细腻的、滑石粉和玫瑰粉混合的粉质香气，扑鼻而来，呛得他喉头发紧。

　　米歇尔睁开眼。

　　他整个人僵在了台阶上。

　　她们站在那里。在侧廊的阴影与夕阳的交界处，在祭坛左侧的圣水盆旁边，在第一排长椅的过道里，在柱子后面——七八个女人。或者说是七八个穿着修女服的"东西"。那确实是修女的服装，黑色的长袍，白色的硬质领片，系在腰间的黑色宽腰带。但那些袍子被改得面目全非——领口开得极大，从锁骨直开到接近肚脐，两侧的边缘堪堪挂在乳房外侧，让两个饱满的、巨大的、被黑色布料半裹着半托着的乳房几乎整个地裸露在外。那些乳房极其硕大，在重力作用下微微下垂成饱满的泪滴形，但它们又被某种硬质的胸衣结构从下方用力向上推挤，使得上半部鼓胀得几乎要绽出皮肤，乳沟深得像一道峡谷。黑袍在胸部以下的剪裁更是匪夷所思——布料被横向割开成若干条缎带，松松地系着，每一条缎带之间都露出一段赤裸的腰腹。而那些腰腹的曲线饱满圆润，没有一丝骨感，全是柔软、丰腴、带着微微肉褶的肌肤。

　　她们的臀部更是被裙子夸张地撑起。裙撑的尺寸大到近乎荒唐，让她们的下半身像两个巨大的半球从腰部下方往外鼓胀开去，把黑袍的布料绷得发亮。走动的时候，那些巨大的臀部左右摇摆，幅度极大，像船在浪里晃。黑色布料下面包裹着的显然不是瘦削的骨骼和肌肉，而是厚实的、滑腻的、每一寸都充满着某种肉感的脂肪——那种触感几乎可以通过视觉就想象得出来：沉甸甸的、温热的、在掌心捏下去会先抵抗再陷落、然后缓缓回弹的、极其柔软的、带着体温的肉。

　　而她们的脚——米歇尔看到了她们的脚。七八个人，从不同方向围过来，赤足踩在教堂冰凉的石灰岩地砖上。那些脚踝圆润，脚背厚实而滑腻，脚趾一颗颗像饱满的珍珠，指甲是粉白的，没有涂任何颜色。她们的脚踩着地砖的时候，脚底的软肉微微向四周溢出，像刚发酵好的面团被轻轻一压。她们走得很慢，每一步都带着一种拖沓的、黏腻的声响——是脚底汗湿的软肉和石板之间若有若无的粘连和剥离，像什么东西从融化的糖里慢慢拔出来。

　　米歇尔的喉咙里发出了一个他自己都没听清的音节。他想站起来，但双腿是软的，刚站到一半又跌坐回台阶上。那些女人已经围过来了。她们的脸——七八张脸，每一张都有些微的不同，但全部带着那种丰腴的、嘴唇饱满的、眼睛半眯的、表情介于慵懒和渴望之间的神态。她们都在笑，但不是刚才的那种带着距离的笑，而是一种更近的、更湿的、像要把什么东西舔干净的笑。

　　其中一个走在了最前面。她比其他几个略高一点，黑袍的领口开得更深，两个乳房几乎完全裸露，只在乳尖上方一小片皮肤上搭着一层薄如蝉翼的黑色蕾丝。她走到米歇尔面前，膝盖弯下来，缓缓地、带着某种仪式感地蹲下。裙撑在蹲下的时候向上掀起，露出她小腿上肥腻的、被黑色长袜勒出一圈浅浅肉痕的白皙皮肤。

　　她伸出一只手。手指短而厚，指关节处有圆圆的肉涡。她的指尖触碰到了米歇尔的下颌，轻轻往上抬，迫使他看着她。

　　"神父，"她说，声音也和昨天那个截然不同。昨天的女声低沉、柔滑，是蜜糖；今天的嗓音带着一点沙哑，像磨砂的陶器表面，更粗、更热、更有一种——直白的、不加修饰的欲望。"胸口痒，"她说，另一只手抬起来，用拇指和中指隔着黑色蕾丝捏住自己一侧乳房的侧面，轻轻揉了一下。她的乳房在指间变形，柔软得像一袋温热的液体，被捏挤的地方皮肤泛出更深的粉色。"痒死了，你帮我们看看好不好？"

　　她说"我们"。

　　米歇尔这才意识到，七八个修女已经层层叠叠地围成了一个圈。他在圈心。黑色的袍子、裸露的胸口、丰腴的腰腹、巨大的臀部，她们像一朵由肉和布料构成的、不断蠕动的大花，花瓣一片片收拢，把他裹在花蕊的位置。那股奶香和雌熟气息从四面八方涌来，翻涌着、沸腾着，像被煮沸的奶油，奶腥气、体热气、脂粉气、还有某种更深的、更原始的、带着汗水和腺体分泌物的味道。它们绞在一起，从米歇尔的鼻腔涌入咽喉，涌入肺腑。他觉得自己正在从一个有边有界的人形，变成一团被浸泡在温热的、浓稠的液体里的、正在不断胀大和溶解的东西。

　　最前面那个修女站了起来。然后另一个——在他的左边——也蹲了下来。然后第三个，从右侧俯下身。七八个女人像有人指挥一样，同时开始动作。她们围得更近了，几乎是贴着米歇尔的身体。他感觉到了——隔着那层薄的、沾了汗的黑色袍子，他感觉到了她们肉体散发的热量。那热浪是潮湿的，带着一种黏黏的水汽，像蒸笼掀开的一刹那扑面的灼烫的水雾。

　　"痒，"左边的那个说，她把头凑到他耳边，温热的吐息喷在他的耳廓上，那一瞬间米歇尔整个人像被电流劈了一样弹了一下。她的声音里带着笑意，又带着一种真正的、生理性的焦躁——"这里痒，这里也痒，哪里都痒。"她的手拉住了米歇尔的右手，把他的手往自己的胸口带。米歇尔咬紧了牙关，手指蜷缩着不肯张开，但她的手比他想象中有力得多。她的手指一根一根地撬开他的手指，像掰开牡蛎壳，然后把他的手掌结结实实地按在了她裸露的胸口正中。掌心里是一颗剧烈跳动的心脏，和滚烫的、被汗浸得微潮的、柔软到几乎像要化在他指间的皮肤。她摁着他的手在自己胸口上画圈，力道很大，带着一种报复性的、爽利的、像在享受什么的节奏。

　　"摸，"她说，"用力摸。用力。"

　　米歇尔想抽手。但他刚动了一下，左右两侧立刻又有两只手摁住了他的肩膀。那些手指是软而有力的，指腹上的肉垫厚实，按在他肩胛骨上，把他往下压。他的背脊撞到了祭坛的石质底座，硌得尾椎一阵酸痛。他还没来得及调整姿势，一个温热的重物已经压了上来——是蹲在他面前的那个修女，她膝盖往前一移，整个人跨坐上来，坐在了他大腿根部的上方。她的体重沉甸甸地压下来，那份量是实的、毋庸置疑的，裙撑的硬质骨架硌着他的大腿外侧，但骨架里面包裹着的、隔着层层布料传递上来的柔软暖意更为清晰。她能整个地、彻底地覆盖住他的下半身，从胯骨到膝盖，米歇尔只觉得一片暖融融的、沉重的肉的压迫感。

　　然后她动了。

　　米歇尔不知道该怎么描述那个动作。她坐在他身上，巨大的、被裙撑夸张地撑起的臀部开始缓慢地、碾磨似地前后移动。不是坐着的起身坐下，不是简单的压与放——而是"碾"。像一块温热的、沉重的、表面覆着一层滑腻油脂的大磨盘，在他的大腿上、胯骨上、甚至小腹上，缓缓地、碾压似的来回磨动。那个动作带着一种极为古老的节律，像什么东西在研磨谷物，像什么东西在揉面，像某种近乎动物性的、寻求摩擦的本能。她的臀部被黑色布料包裹着，但布料之下的柔软厚实几乎可以透过来：她的体重压下来的时候，臀部的肉向两侧溢开，包裹住米歇尔大腿的侧面，那种触感带着一种令人晕眩的、令人想要把手指插进其中使劲抓住什么的黏稠欲望。而那股气息更是铺天盖地地涌下来——她身上浓厚的奶香和雌熟体液的味道，带着一点汗的酸、一点体温蒸腾出的腥甜，像一床被无数人盖过的、浸透了各种身体气味的厚棉被，紧紧捂住米歇尔的口鼻。

　　他偏过头想躲开那个气味，但左右两个修女立刻贴了上来。她们的胸口同样裸露着、同样滚烫着、同样被汗浸得微潮，她们把身体靠过来，柔软的胸脯压在他的上臂和肩膀侧面，那个触感是挤压式的、肉贴肉的，带着一种令人头皮发麻的、过于真实的热度和弹性。

　　"痒，"她们还在说。这次是三个声音同时在他耳边响起，从不同方向灌进他耳朵里。每个声音都带着那种磨砂陶器似的、又沙又热的质感。"胸口痒，你看看嘛，神父，你摸摸，是不是有疹子？"

　　然后她们开始用脸贴他。

　　最前面那个坐在他身上的修女俯下身子，把脸凑近他的脸。她的嘴唇几乎是碰着他的嘴角，厚实的、湿润的、带着奶渍似的白痕的嘴唇。她吐出的气比他想象中更热，带着一种潮乎乎的黏意。然后她偏了偏头，把她的脸颊贴上了他的脸颊。那片皮肤是滑的，微烫的，带着一层薄薄的汗。她缓缓地、像猫蹭人一样，把脸颊从他颧骨蹭到下颌，来回磨了两遍。她的口鼻在他的鬓角和耳垂之间喷着热气，那股奶香直接灌进了他的鼻腔深处，浓烈到让他觉得自己的肺变成了两个浸在牛奶里的海绵。

　　然后另一个——左边的那个——也俯下来了。她的脸贴在他的右颊，和前面那个呈一个交错的夹击之势，两人一左一右，把米歇尔的脸夹在中间。她们的脸是丰腴的，颊肉厚实，贴上来的时候带着分量和温度。她们同时开始轻轻磨蹭，像两只巨大的、温顺的、散发着乳香的动物，用最柔软的面部皮肤摩挲他的脸。

　　那股扑面而来的、无处可逃的气息裹住了他整个头部。奶香。脂粉。汗液。还有某种更底层的、类似成熟水果发酵后泛出的、带着醉意的甜暖气息。他觉得自己像被人按进了一个巨大的、盛满了热奶和花蜜的瓮里，瓮口封死了，他不能呼吸，只能一口一口地吞下那些黏稠的、带着体温的液体。它们顺着喉咙滑下去，沉甸甸地坠在胃里，又从胃里翻上来一股灼热。

　　他闭着眼。他不敢睁开。他知道睁开会看到什么——那些敞开的领口，那些裸露的、被黑色蕾丝半遮着的、随着呼吸和动作轻轻晃动的、颤颤巍巍的乳房。他更怕看到她们的眼睛。怕看到那些深褐色或琥珀色的瞳孔里映出他自己的脸——惊慌的、失态的、正在被什么东西溶解和吞噬的脸。

　　"你听听看。"不知道是哪一个说的。她的声音从他头顶上落下来——哦，她想让他听的是胸口。一个丰腴的、巨大的、敞着领口的身体朝他俯得越来越低，几乎要把整个上半身压在他脸上。然后米歇尔感受到了——一片柔软的、沉重的、带着心跳和体温的肉，覆上了他的口鼻。那是一个裸露的乳房，浑圆、饱满、柔软到几乎在他脸上塌陷成一片温热的肉饼。乳尖的触感比周围的皮肤稍硬，带着一个小小的凸起，擦过他的鼻梁。而那股浓烈到令人晕眩的气息——奶香和雌熟体味以最为集中的方式涌进他的鼻腔——他脑子里轰然一声，像有什么堤坝在内部决了口，意识的边界像被泡涨的纸一样开始模糊、变软、溃散。

　　他张了嘴。他不知道自己是想说话还是想喘气。但一张嘴，舌尖似乎触碰到了什么温热的、带着一点点咸的、极其细腻的皮肤。那个瞬间，压在他脸上的身体微微抖了一下，像被触碰到了什么格外敏感的地方，然后发出一声低沉的、从胸腔深处涌上来的、拖长了尾音的"嗯——"。

　　那声"嗯"像一把钥匙。围着他的七八个修女同时发出了类似的声音——低沉的、黏稠的、带着满足感和催促感的叹息。坐在他身上的那个开始加速了，她巨大的臀部碾动的幅度更大、节奏更快，那种沉重的、湿漉漉的、肉和肉隔着布料摩擦的声响，在空荡的教堂穹顶下回荡。米歇尔觉得自己的整个下半身都在她的碾压之下变得麻木又灼热。

　　他不知道过了多久。也许只有十几秒，也许有一两分钟。时间在那个奶香和雌熟气息绞成的漩涡里彻底失去了形状。他只知道自己在不断下沉，不断融化，像一块冰被丢进一锅正在沸腾的、黏稠的糖浆里，边缘先化了，然后是棱角，然后是整个形状，最后什么都不剩，只有一摊和周围完全混在一起的、分不清你我的、甜腻的液态。

　　然后一点光落到了他的眼皮上。

　　光。不大，一小点，像针尖扎进他闭着的眼睑的某个位置。但那光是凉的，不像周围的一切都是温热的、黏腻的、让人发软发昏的。那光是冷的、硬的、带着一点尖锐的、像远处山巅积雪上的月光。

　　米歇尔想起来了。那是祭坛上方好牧人彩绘玻璃上的一小块——那一小块是他每天清晨第一眼看见的光，是他在这座空荡教堂里度过每一个凌晨和深夜时唯一不变的东西。它很小，很细，但它一直在那里。在他祈祷的时候，在他在读经的时候，在他因为孤独而跪在地上哭泣的时候，它都在那里。一小点不变的、冷的、雪白的光。

　　他在那片巨大的、温热的、碾压着他、包裹着他、消融着他的肉与气息与欲望里，把自己全部的意志力收缩成了那一小点光的形状。他把意识蜷缩起来，像一粒沙子躲进岩石的缝隙。他不再抵抗那些柔软的肉和灼热的吐息，也不再回应她们的声音。他只是闭着眼，把那粒光含在意识的中央，像含着一粒凉的、硬的、不会融化的石子。

　　然后他听见了声音。他自己的声音。从牙缝里挤出来的，干哑的，像一个快要溺水的人从水面下浮上来时吐出的第一口空气。他背出了那一句。只有那一句。诗篇第二十三篇第四节：

　　"我虽然行过死荫的幽谷，也不怕遭害，因为你与我同在——"

　　那句话从他嘴里出来的一刹那，压在他脸上那个温热的重量忽然轻了。碾在他身上的那个沉重的、磨盘似的臀部也停了下来。奶香和雌熟气息像被什么东西猛地抽走了一样，稀薄下去，退散开去，像一池滚烫的水忽然被人拔掉了塞子，水位急速下降，露出池壁上粘着的、正在冷却的白色水垢。

　　米歇尔缓缓地睁开了眼。

　　祭坛前空荡荡的。没有修女，没有黑色的袍子，没有裸露的胸口和巨大的臀部。夕阳已经沉到了西窗边缘，教堂里暗下来，只有好牧人的彩绘玻璃上那一小片白色的光，照在祭坛的白麻布上，冷冷的、硬硬的，像一枚小小的银色钉子，把整个房间钉在了现实里。

　　米歇尔独自坐在祭坛的台阶上。他的衬衫前襟湿透了，是汗，但在胸口的正中位置，有两块圆形的、比周围更深更湿的印渍，像是有什么温热湿润的东西曾经在那里长时间地压着、贴着。他的脸上也残留着某种滑腻的触感，像被什么油脂涂抹过一样。他抬起手摸了一下自己的脸，指尖是湿的，带着一种微咸又微甜的气味。

　　他低下头。他的裤子上，大腿根部的位置，黑色布料上有一块颜色变深的、圆形的湿痕。那股奶香和雌熟气息正从那里升腾上来，淡淡的，但固执地、像长了根一样，盘绕在他的鼻腔里。

　　米歇尔看着那块湿痕，看了很久。

　　然后他慢慢站起来，走到教堂侧面的洗涤池前。他打了一整盆冷水，把自己身上的衬衫脱下来，把那张脸整个地按进水里。冷水激得他头皮发麻。他在水里屏住呼吸，数了十下，然后抬起头来，大口喘气。水珠从他脸上淌下来，流进领口，沿着脊椎一路凉下去。

　　他没有回头看祭坛。他光着上身，把湿衬衫搭在椅背上，走到教堂后部的小隔间，从柜子里取出一件备用的黑色衬衫，换上。扣扣子的时候，他发现自己的手指还在微微发抖，扣了三次才把第一颗纽扣塞进扣眼。

　　他穿好衣服，走回教堂。这一回他没有跪下。他站在走道中央，看着空荡荡的长椅、空荡荡的祭坛、那盏微弱的、还在燃烧的长明灯。

　　"祢还在吗？"他轻声问。

　　教堂没有回答。但米歇尔听到了自己胸腔里那颗心脏沉稳的跳动声。他还在这里。他还完整。他没有被那团奶香和雌熟气息溶解成一滩没有形状的东西。他还在。

　　他深深吸了一口气。然后吐出来。

　　空荡的教堂里，那股甜腻的气息仍然若有若无地盘旋在空气的某个角落，不肯彻底散去。米歇尔知道，那不是残留。那是预演。是下一次、再下一次、更猛烈、更难以抵抗的什么东西露出的第一缕前奏。

　　但他还站着。

　　今晚，这大概就是恩典了。