那声音先是模糊的，像风从很远的地方刮过来。我躺在那里，眼皮还沉沉的，脑子里昏昏沉沉，分不清是梦是真。

　　“扎西——扎西——”“新头人——新头人——”那声音越来越大，越来越近，像潮水一样涌过来，一波一波的，撞在窗户上，撞在门上，撞在我的耳朵里。

　　扎西？

　　我皱起眉头。那名字像一根针，扎进我昏沉的脑子里。

　　我睁开眼睛。

　　屋里空空的，只有我一个人。阿依兰不知道去哪儿了，丹珠也不在。阳光从窗户照进来，照在地上，亮得刺眼。我撑着身子坐起来，那肚子还疼，钝钝的闷疼，可我已经顾不上了。

　　那欢呼声还在继续。

　　“扎西——扎西——”“头人——头人——”一声一声的，像有人在喊口号。那声音里有一种狂热，是那种发自内心的、压都压不住的狂热。我听见过这种声音——在京城，新科状元游街的时候，百姓们就是这么喊的。可那是在京城，是状元。这儿是格尔木，是草原，是我的地盘。

　　他们喊的应该是我的名字。

　　不是扎西。

　　我站起来，走到窗户边。

　　那窗户是木头的，关得严严实实的。我伸手推开，那阳光一下子涌进来，涌了我满脸满身。我眯着眼，往外看。

　　广场上，全是人。

　　黑压压的一片，从镇守府门口一直延伸到远处那片草地上，密密麻麻的，像一大群蚂蚁。他们站着，挤着，踮着脚往前看。那脸上都有一种光——是激动，是兴奋，是那种“我在见证一件大事”的光。

　　他们在欢呼。

　　对着广场中央欢呼。

　　我顺着他们的目光看过去。

　　广场中央，搭着一个台子。那台子不高，也就一人来高，用木头搭的，上面铺着红布。那红布在阳光下红得刺眼，像一大摊血。

　　台子上站着两个人。

　　一个是扎西。

　　他就站在台子正中央，穿着一身崭新的藏袍——不是他平常穿的那身破破烂烂的，是新的，红的，金的，在阳光下闪闪发光。他那脸上，有一种光——是那种傻乎乎的笑，是那种“我赢了”的笑。他就那么站着，挺着胸，抬着头，像一只刚打赢了的公鸡。

　　旁边站着的是我的母亲。

　　她就站在扎西身边，光着上身。

　　那身子，在阳光下白得晃眼。那奶子，大大的，圆圆的，垂着，随着她的呼吸微微晃动。那肚子，鼓鼓的，圆圆的，里头怀着我的孩子。她就那么站着，光着上身，站在所有人面前，站在那一片阳光里。

　　她手里拿着一根东西。

　　那是权杖。

　　是我的权杖。

　　那是根乌木的权杖，上头镶着一块红宝石，是我当上头人那天，部落里的老人们亲手交给我的。那权杖沉沉的，握在手里有一种踏实的感觉。我一直把它放在镇守府里，放在我床头那个柜子里，用布包着，包得严严实实的。

　　现在，她拿着它。

　　在所有人面前。

　　她转过身，面对着扎西。那脸上有一种光——是那种庄重的、认真的、像在做什么大事的光。她把那权杖举起来，举到扎西面前。

　　扎西望着她，望着那权杖，那脸上那傻乎乎的笑更深了。他伸出手，去接。

　　可母亲没给他。

　　她拿着那权杖，在扎西头上绕了三圈。一圈，两圈，三圈。然后她开口了，那声音从台子上传过来，清清楚楚的：“从今天起，扎西，是草原的新头人。”台下，那欢呼声一下子炸开了。

　　“扎西——扎西——”“头人——头人——”那声音像潮水，像雷鸣，像要把天都掀翻了。那些人跳着，喊着，挥着手，像疯了一样。我看见有人跪下去，趴在地上，对着台子磕头。我看见有人把手里的帽子扔到天上，那帽子飞起来，又落下去，落在人群里。我看见有人抱在一起，又跳又叫，像过年似的。

　　然后，母亲动了。

　　她把权杖递给扎西。扎西接过去，拿在手里，像拿着什么宝贝。他那脸上那傻乎乎的笑，更傻了，更亮了。

　　母亲往前走了一步，走到扎西面前。

　　她抬起头，望着他。

　　扎西比她高一个头。他就那么低着头，望着她，望着这个光着上身的女人。他那眼睛里，有一种光——是那种傻傻的、纯纯的、什么都不懂的光。

　　母亲踮起脚。

　　她伸出手，搂住扎西的脖子。

　　然后她吻了上去。

　　当着所有人的面。

　　那吻，不是那种轻轻的、碰一下就算了的吻。是那种深深的、用力的、像要把人吃进去的吻。她就那么踮着脚，搂着他的脖子，把嘴贴在他嘴上，一下一下的，像在吃什么好吃的东西。

　　扎西愣了一下。

　　然后他也搂住她，搂得紧紧的。他那大手，放在她光着的背上，那手黑黑的，粗糙的，和她那白白的背一比，像两块黑炭贴在上面。他也吻她，吻得用劲儿，吻得笨拙，吻得那嘴都歪了。

　　台下，那欢呼声更大了。

　　“扎西——扎西——”“头人——头人——”那些人跳得更高了，喊得更凶了。我看见有几个年轻的小伙子，像疯了一样，在地上打着滚。我看见有几个女人，捂着嘴，呜呜的哭。我看见有一个老头，跪在地上，对着台子磕头，磕得那额头都出了血。

　　我就站在窗户边，望着这一切。

　　望着她光着上身，挺着大肚子，抱着扎西。

　　望着她和他接吻，当着所有人的面，一下一下的，像永远都吻不够。

　　望着台下那些人，那些欢呼着、跳着、喊着的人，那些像疯了一样的人。

　　我站在那里，一动不动。

　　可我心里那团东西，在烧。

　　从心底里烧起来，烧到胸口，烧到喉咙，烧到眼睛里。那火，不是那种热热的火，是那种冷冷的火，是那种能把人冻住、又能把人烧成灰的火。

　　我转身，往外走。

　　走出屋子，走下楼梯，走出镇守府。

　　外头的阳光明晃晃的，照得人眼睛疼。我眯着眼，往张横的营地走。

　　一路上，那些人都往广场那边跑，跑得气喘吁吁的，脸上都带着那种狂热的光。他们从我身边跑过去，没人看我，没人理我。他们的眼里，只有广场中央那个台子，只有台子上那两个人。

　　我走到张横营地的时候，他正在帐篷门口站着，往广场那边望。

　　他看见我，愣了一下。

　　“韩大人——”他开口，那声音里有一种东西——是紧张，是不安，是那种“我知道您看见了”的东西。

　　我没说话，走到他面前。

　　“张横。”我说，那声音从喉咙里挤出来，沉沉的，像一块石头。

　　他望着我。

　　“你的人呢？”我说。

　　他又愣了一下。

　　“都在营里，”他说，“韩大人，您——”我没让他说完。

　　“叫他们过来。”我说，“带上刀。”他望着我，那眼睛里有一种光——是那种“您要干什么”的光。

　　可他没有问。

　　他只是点点头，转身往里走。

　　不一会儿，他出来了。身后跟着十几个宪兵，都穿着灰扑扑的军服，腰里别着刀。他们站在那儿，望着我，那脸上都有一种光——是那种“听令”的光。

　　我望着他们。

　　“跟我走。”我说。

　　然后转身，往广场走。

　　张横跟上来，走在我身边。他那脸上，有一种光——是那种“我知道要出事了”的光。他没说话，只是跟着我走。

　　那十几个宪兵跟在后面，脚步齐刷刷的，踩在草地上，沙沙沙沙的响。

　　我们穿过那片草地，往广场那边走。那欢呼声越来越近，越来越大，震得人耳朵嗡嗡的响。等我们走到广场边上的时候，那些人还在跳着，喊着，疯着。

　　台子上，母亲和扎西已经分开了。

　　他们就站在那儿，站在那一片阳光里。母亲光着上身，扎西穿着那身新藏袍，手里拿着我的权杖。他们望着台下那些人，那脸上都有一种光——是那种“我们赢了”的光。

　　台下，有几个喊得最凶的。

　　一个是那个老头，跪在最前面，额头上的血还在流，流得满脸都是。他还在地上磕头，一下一下的，磕得那地上都红了。他嘴里喊着：“扎西头人——扎西头人——老天爷开眼啦——”还有两个年轻的小伙子，抱在一起又跳又叫，那脸上全是泪，哭得稀里哗啦的。他们也喊着：“扎西——扎西——我们的头人——”还有一个中年女人，站在人群最前头，举着双手，对着台子挥舞。她那脸上，有一种光——是那种狂热的、崇拜的、像见了神一样的光。她也喊着：“扎西头人——扎西头人——”我就站在那儿，望着他们。

　　望着那老头，那满脸的血，那磕头的动作。

　　望着那两个小伙子，那抱在一起的身子，那哭花了的脸。

　　望着那女人，那挥舞的手，那狂热的光。

　　然后我抬起手，指了指他们。

　　“那几个，”我说，那声音沉沉的，像从冰窖里捞出来的，“喊得最凶的几个。”张横站在我身边，顺着我手指的方向看过去。

　　他看见了那老头，那两个小伙子，那女人。

　　他回过头，望着我。

　　那脸上，有一种光——是那种“您确定吗”的光。

　　我没说话。

　　只是望着他。

　　他也望着我。

　　然后他点点头。

　　他转过身，对着那些宪兵挥了挥手。

　　那些宪兵动了。

　　他们冲进人群，像几把刀插进水里。那些人还在跳着，喊着，疯着，根本没注意他们。宪兵们冲到那老头面前，一把把他从地上拽起来。那老头愣了一下，还没反应过来，就被两个宪兵架着往外拖。

　　那两个小伙子也被人拽开了。他们挣扎着，喊着：“干什么——干什么——”，可宪兵们不理他们，就那么拖着他们往外走。

　　那女人也被人抓住了。她尖叫起来，那声音尖尖的，刺得人耳朵疼。她挣扎着，挠着，踢着，可宪兵们按着她，按得死死的，就那么拖着她走。

　　人群终于发现了。

　　那欢呼声一下子小了下去。那些人转过头，望着这边，望着那些宪兵，望着被拖走的几个人。那脸上，那狂热的光慢慢褪下去，换成一种别的——是惊，是怕，是那种“怎么回事”的懵。

　　那老头被拖到我面前。

　　他跪在地上，抬起头，望着我。那脸上全是血，那眼睛红红的，混着血和泪，像两个血窟窿。他张着嘴，想说话，可那嘴张了半天，一个字也挤不出来。

　　那两个小伙子也被拖过来了。他们趴在地上，抖得像筛糠，那脸上全是汗，那眼睛里全是怕。

　　那女人也被按着跪下了。她不叫了，只是低着头，抖着，那身子抖得像风里的叶子。

　　我望着他们。

　　他们也望着我。

　　那眼睛里，都有一种光——是那种“饶命”的光。

　　我没说话。

　　只是抬起手，往下压了压。

　　张横站在我身边，看见我那手势。他深吸一口气，然后对着那些宪兵点了点头。

　　刀光一闪。

　　那老头的头，就飞了起来。

　　就那么在阳光下飞着，转着，那血从脖子里喷出来，喷得老高，喷得满地都是。那头在空中转了两圈，落在地上，骨碌碌滚出去，滚到人群边上。那脸上，那眼睛还睁着，还望着什么，那嘴还张着，像还要喊什么。

　　那两个小伙子的头，也飞了起来。

　　一颗，两颗。就那么飞着，转着，那血喷得到处都是，喷在我身上，喷在张横身上，喷在那些宪兵身上。那两颗头落在地上，滚在一起，像两个球。

　　那女人没死。

　　她跪在那儿，看着那三颗头，看着那三具没了头的尸体，看着那满地乱流的血。她张着嘴，想叫，可那叫声出不来，卡在喉咙里，只有一种嘶嘶的声音从那嘴里挤出来，像漏了气的皮球。

　　她尿了。

　　那裤子湿了一大片，那尿顺着腿往下流，流在地上，和那血混在一起。

　　我望着她。

　　她也望着我。

　　那眼睛里，没有光了。只有那一种东西——是空，是那种什么都空了、什么都没了的空。

　　我转过身，往台子上看。

　　母亲还站在那儿，站在那一片阳光里。她光着上身，挺着大肚子，站在扎西身边。她望着我，望着这边，望着那地上的血，那三颗头，那没了头的尸体。

　　她那脸上，有一种光——是那种“你怎么能这样”的光。

　　扎西也望着我。

　　他那脸上，那傻乎乎的笑没有了。只有那一种光——是怕，是那种从心底里升起来的怕。他往后退了一步，躲到母亲身后，躲得严严实实的。

　　我望着他们。

　　望着她，望着他。

　　然后我转身，往回走。

　　张横跟上来，走在我身边。他那脸上，有一种光——是那种“事情办完了”的光。他没说话，只是跟着我走。

　　身后，那广场上静下来了。

　　静得像一座坟。

　　只有那风，还在吹着，吹得那草地沙沙的响。

　　人群静下来了。

　　静得像一池死水。

　　那些人站在那儿，望着那三颗头，望着那三具没了头的尸体，望着那满地乱流的血。那脸上的光，那狂热的光，那崇拜的光，那“我在见证一件大事”的光，全都没了。只剩下一种光——是怕，是那种从骨头缝里渗出来的、让人浑身发软的怕。

　　我转过身，望着台子上。

　　扎西站在那儿，躲在母亲身后，只露出半张脸。他那脸，白得像纸，那眼睛瞪得老大，那眼珠子在眼眶里抖着，像风里的蜡烛。他抓着母亲的胳膊，抓得紧紧的，那手指节都发了白。他整个身子都在抖，抖得像筛糠，那崭新的藏袍跟着他一起抖，抖得那红的金的都花了。

　　他明显已经被吓坏了。

　　可他还是站在那儿。

　　站在母亲身后，没有跑。

　　他那手，抓着母亲，抓得紧紧的。他那身子，抖着，可那脚，没动。他就那么站着，像一只护着母鸡的小鸡，明明自己都怕得要死，却还想挡在前头。

　　母亲站在他前面。

　　她光着上身，挺着大肚子，站在那儿。她望着我，望着这边，望着那地上的血，那三颗头，那没了头的尸体。她那脸上，有一种光——是那种“你怎么能这样”的光。可那光里，也有一种别的——是怕。

　　她怕了。

　　她也见过我杀人。在部落里，在那些不服的酋长面前，我杀过不止一个。可她没见过我这样杀人——不是杀酋长，不是杀那些该杀的人，是杀平民。是杀那些只是喊得凶的、只是高兴得太过的平民。

　　十多个。

　　就在一瞬间。

　　被那些宪兵，用刀，剁成几段。

　　她望着那些碎了的尸体，望着那满地乱流的血，望着那三颗还在滚着的头，她那脸上，那光，变了。变得复杂起来，变得说不清起来。是怕，是惊，是那种“你怎么变成这样了”的疼。

　　她站在那儿，挺着那大肚子，光着上身，那奶子垂着，随着她的呼吸一起一伏。那肚子圆圆的，鼓鼓的，在阳光下白得晃眼。她就那么站着，站在扎西前面，像一堵墙，挡着他。

　　我往前走了一步。

　　就一步。

　　人群往后退了三步。

　　那些人像潮水一样往后退，退得急急的，挤挤的，有人被绊倒了，趴在地上，又爬起来继续退。他们退出去好远，退到广场边上，退到那些帐篷前面，站住了，望着我，望着这边，那眼睛里全是怕。

　　我没理他们。

　　我望着扎西。

　　他就躲在母亲身后，露出半张脸，望着我。他那眼睛，红红的，湿湿的，像要哭出来。他那嘴，抿得紧紧的，抿成一条线。他那身子，还在抖，抖得那藏袍都起了褶子。

　　我开口了。

　　那声音从喉咙里出来，沉沉的，阴阴的，像从坟里头飘出来的。

　　“扎西。”他那身子，猛地抖了一下。

　　“现在呢，”我说，“你有两个选择。”我顿了顿，望着他。

　　“和我再打一架，然后死。”他那脸，更白了。白得像纸，白得像雪，白得像那地上的骨头。

　　“或者，”我说，“你自杀吧。”我抬起手，指了指远处那些部落的人——那些站在广场边上，缩成一团，望着这边的人。

　　“你自杀，我保证你那个小部族的人能活。”我放下手，望着他。

　　“不然，”我说，那声音冷下来，像冬天的风，“我保证，你部族今天结束的时候，没有一个活人。”他愣住了。

　　就那么躲在母亲身后，望着我，那眼睛里那光，碎了。碎成一片一片的，落在眼眶里，闪着，抖着。

　　母亲也愣住了。

　　她望着我，那眼睛里有一种光——是那种“你不能这样”的光。她张了张嘴，想说什么，可那话卡在喉咙里，出不来。

　　我没理她。

　　我转过身，对着那些部落的人。

　　那些人站在广场边上，缩成一团，挤在一起，像一群受惊的羊。他们望着我，那眼睛里全是怕，全是那种“下一个会不会是我”的怕。

　　我开口了，那声音大大的，响响的，像打雷一样。

　　“现在，狼部已经不存在了。”他们愣住了。

　　“这里是大夏王朝的格尔木县，”我说，“得守朝廷的规矩。”我顿了顿，抬起手，指着自己。

　　“我，才是这里唯一的头人。”他们听着。

　　就那么听着，望着我，那眼睛里那怕还在，可那怕里，也有一种别的——是那种“知道了”的光。

　　可没人说话。

　　没人敢说话。

　　就那么站着，缩着，望着我。

　　静。

　　静得像坟。

　　然后——“韩头人——”“韩头人——”“韩头人——”那声音，从人群里响起来。

　　是阿依兰。

　　她就站在人群最前头，举起手，对着我挥舞。她那脸上，有一种光——是那种“我支持你”的光，也是那种“你得记住我”的光。她喊着，喊得响响的，喊得亮亮的，那声音在广场上回荡着，撞在那些帐篷上，撞在镇守府的墙上，撞在我的耳朵里。

　　然后丹珠也喊起来。

　　“韩头人——”“韩头人——”她也站在人群里，也举着手，也对着我挥舞。她那脸上，也有那种光——是那种“我也支持你”的光。

　　然后是赤尊丹巴。

　　那个老喇嘛，穿着一身红袍子，站在人群里，也举起手，也喊起来。他那声音，苍苍的，老老的，可那老里，有一种力量，是那种“我服了”的力量。

　　“韩头人——”“韩头人——”“韩头人——”一个，两个，三个。

　　然后是一片。

　　那些人，那些刚才还在喊着扎西名字的人，现在全都在喊着我的名字。他们举起手，对着我挥舞，那脸上那怕还在，可那怕里，也挤出来一种光——是那种“我们支持你”的光。他们喊着，跳着，像刚才一样疯，只是喊的名字换了。

　　“韩头人——”“韩头人——”“韩头人——”那声音，像潮水一样涌过来，一波一波的，撞在我身上。

　　我站在那儿，听着。

　　然后我转过身，望着扎西。

　　他从母亲身后走出来。

　　就那么一步一步的，走到母亲前面，站在那儿，站在那一片阳光里。他望着我，那脸上那怕还在，可那怕里，也有一种别的——是那种“我是男人”的光。他那身子，还在抖，可他那眼睛，不抖了。就那么望着我，望着，望着。

　　我从腰间抽出一把刀。

　　扔在他面前。

　　那刀落在地上，哐当一声响，在阳光下闪着光，亮亮的，刺眼。

　　他望着那刀。

　　望着地上那把刀，那刀刃，那刀柄，那刀身上映出来的他自己的脸。

　　然后他抬起头，望着我。

　　那眼睛里，有一种光——是那种“我明白了”的光。

　　他弯下腰，去捡那刀。

　　就在这时候，他动了。

　　不是捡刀。

　　是冲。

　　他猛地冲向我，像一头小狼，像一头被逼急了的狼。他那脸上，有一种光——是那种“我和你拼了”的光。他冲过来，冲得猛猛的，冲得快快的，那脚踩在地上，咚咚咚的响。

　　可他没冲到我面前。

　　那些宪兵早就准备好了。

　　七八个人，从旁边冲出来，举着那巨大的盾牌，挡在他面前。他撞上去，撞在那盾牌上，砰的一声响，像撞在一堵墙上。他被弹回去，摔在地上，滚了两圈。

　　他爬起来，又冲。

　　又撞在那盾牌上。

　　砰——又摔回去。

　　又爬起来。

　　又冲。

　　砰——又摔回去。

　　一次，两次，三次。

　　他像疯了一样，一次次冲过来，一次次撞在那盾牌上，一次次摔回去。他那脸上，全是血，那鼻子破了，那嘴破了，那额头也破了，那血流得满脸都是，混着汗，混着泥，混成一片。他那崭新的藏袍，也破了，脏了，沾满了土，沾满了血。

　　可他还是爬起来。

　　还是冲。

　　还是撞。

　　那些宪兵也不杀他。就那么举着盾牌，挡着，撞着，把他一次一次撞倒在地上。

　　然后他们抽出长棍。

　　那棍子，有胳膊粗，黑黑的，沉沉的。他们举起棍子，对着扎西，打下去。

　　砰——那棍子打在他背上，打得他趴在地上。

　　砰——那棍子打在他腿上，打得他翻了个身。

　　砰——砰——砰——一下一下的，像打铁一样。那棍子落在他身上，落在头上，落在脸上，落得到处都是。他蜷在地上，抱着头，缩成一团，那身子在棍子底下抖着，抽着，像一条被打的狗。

　　母亲站在那儿。

　　就站在台子上，站在那一片阳光里，望着这一切。

　　她光着上身，挺着大肚子，站在那儿。她那脸上，有一种光——是那种“不要打了”的光。她那眼睛，红红的，湿湿的，那眼泪在眼眶里转着，转着，快要掉下来。她那手，攥着，攥得紧紧的，那指甲掐进肉里，掐得那手心都出了血。

　　她望着扎西。

　　望着他在棍子底下滚着，蜷着，抖着。

　　望着他那脸上那血，那身上那伤，那被打得变了形的身子。

　　她张着嘴，想喊，可那喊声出不来。她只能站在那儿，望着，望着，那眼泪在眼眶里转着，转着。

　　然后她动了。

　　她抬起手，往自己身上摸。

　　摸到腰间，摸出一把刀。

　　那刀，小小的，尖尖的，是她平日里切肉用的。她把那刀抽出来，举起来，对着自己的肚子。

　　那肚子，圆圆的，鼓鼓的，在阳光下白得晃眼。里头怀着我的孩子，都这么大了，把那肚子撑得像个瓜。她就把那刀尖对着那肚子，对着那圆圆的最高点，对着里头那个还没出生的孩子。

　　她开口了。

　　那声音，从她嘴里出来，尖尖的，响响的，像一把刀划破那空气。

　　“住手——”“放了扎西——”那些宪兵停下来，回过头，望着她。

　　张横也回过头，望着她。

　　我也望着她。

　　她就站在那儿，站在那一片金光里。那阳光照在她身上，照在她那光着的上身上，照在她那白白的皮肤上，照在她那大大的奶子上，照在她那圆圆的肚子上。那奶子，垂着，随着她的呼吸一起一伏。那肚子，鼓着，圆圆的，像一轮满月。那刀尖，就对着那肚子，尖尖的，亮亮的，在阳光下闪着光。

　　她望着我。

　　那眼睛里，有一种光——是那种“我说到做到”的光。

　　“放了扎西——”她又喊了一声，那声音抖抖的，可那抖里有一种狠，“不然我就刺死肚子里的孩子——你的孩子——”我站在那儿，望着她。

　　望着这个女人。

　　这个生我的女人。

　　这个怀着我的孩子的女人。

　　这个为了一个傻小子，用我的孩子来威胁我的女人。

　　她站在那一片金光里，挺着大肚子，光着上身，举着刀，对着自己的肚子。那脸上，有一种光——是那种“你别逼我”的光。那眼睛里，那眼泪终于掉下来，一滴一滴的，顺着脸颊往下滑，滑过那脖子，滑过那锁骨，滑到那奶子上，滴在那圆圆的肚子上。

　　她就那么站着。

　　站在那一片阳光里。

　　挺着大肚子。

　　光着上身。

　　举着刀。

　　对着自己。

　　对着我们的孩子。

　　我望着她。

　　望着那把刀，那刀尖抵在肚子上，抵在那层薄薄的皮肤上。只要再往前一送，那刀就会刺进去，刺穿那层皮，刺穿那层肉，刺穿那层裹着孩子的膜。那孩子会在里头动一下，然后就不动了。那血会从刀口涌出来，顺着那圆圆的肚子往下流，流过那鼓鼓的弧线，流过那大腿，流到地上，流成一小摊。

　　我见过杀孕妇。

　　在京城的时候，在菜市口，有个女囚犯了谋逆罪，判的是剐刑，可她肚子里怀着孩子。监斩官说，先把孩子弄出来再剐。就有个刽子手，拿一把尖刀，往那女囚肚子上一划，就那么一划，那肚子就开了，那孩子就掉出来，掉在血泊里，动了两下，就不动了。

　　那孩子还小，还没长全，就那么一小团，红红的，软软的，像一只刚出生的猫。

　　那女囚低头望着那团东西，望了一眼，然后就仰起头，对着天，发出一声叫。那叫声，不是人的叫声，是那种从地狱里钻出来的、能把人的魂都叫飞的叫声。

　　然后她才被剐。

　　三百六十刀，一刀一刀的，剐了三天。

　　我那时候站在人群里，望着，心里头没什么感觉。只觉得那叫声刺耳，刺得人耳朵疼。可这会儿，我望着母亲，望着她手里那把刀，望着那刀尖抵着的肚子，那叫声又响起来了。在我脑子里响着，一声一声的，刺得我头疼。

　　我往前走了一步。

　　就一步。

　　她那手，抖了一下。那刀尖，往里陷进去一点，那皮肤凹下去一小块，凹成一个浅浅的坑。那坑边上，那皮肤白白的，嫩嫩的，像一碰就要破。

　　“别过来——”她喊，那声音尖尖的，抖抖的，像一根绷紧了的弦，“我真的会刺——”我停下来。

　　望着她。

　　她也望着我。

　　那眼睛里，那泪还在流，流得满脸都是，流到下巴上，一滴一滴的往下掉。那眼睛红红的，肿肿的，像两颗熟透了的桃子。可那眼睛里，有一种光——是那种“你别逼我”的光，也是那种“我真的会这么做”的光。

　　我认识那种光。

　　在京城的时候，在那些青楼里，我见过那些女人，那些被逼急了的女人，她们眼睛里就有这种光。那光里，是绝望，是狠，是那种“反正都这样了，不如拼了”的决绝。

　　可她不是我睡过的那些女人。

　　她是我妈。

　　是从小把我养大的妈。

　　是在那个世界里，穿着那些亮闪闪的衣服，在那些男人面前扭着、跳着、笑着，把那些男人口袋里的钱一张一张掏出来，拿来供我读书、供我吃饭、供我活着的妈。

　　我记得小时候，那时候我们还住在那个地下室，又潮又暗，墙上都长着霉。她每天晚上出去上班，穿得漂漂亮亮的，脸上涂得香香的。临走的时候，她会弯下腰，在我额头上亲一下，说：“乖，妈去上班了，你好好睡觉。”她那身上，总有一股味儿。是那种香水味儿，混着烟味儿，混着酒味儿，混着别的什么味儿。那味儿香香的，怪怪的，可我喜欢闻。我就抱着她给我买的那个布娃娃，闻着她留下的那点味儿，睡着。

　　有时候我半夜醒来，她还不在。那地下室黑黑的，静静的，只有墙上那霉味儿，潮潮的，臭臭的。我就躺着，望着那黑黑的天花板，等她回来。

　　后来她回来了。

　　有时候是一个人，有时候不是。

　　有时候她喝多了，走路都走不稳，一进门就倒在床上，呼呼的睡。有时候她没喝多，就坐在床边，望着我，望着，望着，那眼泪就掉下来。

　　我问她：“妈，你怎么哭了？”她说：“没事，妈眼睛进沙子了。”我说：“我帮你吹吹。”她就笑，笑得那眼泪更多了，笑着说：“好，好，你帮妈吹吹。”我就爬起来，趴在她脸上，对着她眼睛，使劲吹。吹得她直眨眼，直笑，笑得那身子一抖一抖的。

　　那时候我还小，不懂事。后来大了，懂了。懂了她为什么哭，懂了她是干什么的，懂了那些男人为什么送她回来，懂了那香水味儿里混着的那些味儿都是什么味儿。

　　可我还是爱她。

　　她是妈。

　　是那个在地下室里，抱着我，哄着我，给我唱歌的妈。是那个在过年的时候，省下钱给我买新衣服，自己却穿着旧衣服的妈。是那个在我不舒服的时候，整夜整夜不睡觉，守在我床边，用手摸着我额头的妈。

　　后来我们穿越了。

　　到了这个世界，到了这片草原，到了这个部落。

　　她站在那一片陌生的天地里，望着那些帐篷，那些牛羊，那些穿着皮袍的野人，她说：“儿子，咱娘儿俩，就靠你了。”我说：“妈，你放心。”我当了头人。

　　她做了我的妻子。

　　不是名义上的，是真的。

　　那第一个晚上，她光着身子，躺在我身边，望着我，那眼睛里有一种光——是那种“你是男人了”的光。她说：“儿子，妈这辈子，就交给你了。”我说：“妈，我会护着你。”她就笑，笑得那眼睛弯弯的，像两弯月牙儿。

　　后来她怀了孩子。

　　我的孩子。

　　她摸着那肚子，一天一天鼓起来，一天一天圆起来。她脸上总有一种光——是那种“我要当妈了”的光。她说：“这回，我要好好当个妈，把咱们的孩子养大，养得壮壮的。”我说：“好。”我以为，我们可以这样过下去。

　　就这么过下去。

　　在这片草原上，在这个部落里，就这么过下去。她是我的妻子，是我孩子的妈，是我在这世上唯一的亲人。我是她的男人，是她肚子里那孩子的爹，是她能靠着活下去的依靠。

　　可扎西来了。

　　那个傻小子，那个野小子，那个眼睛里干干净净、什么都没有的小子。

　　我不知道她看上他什么。

　　是那年轻的身子？是那野性的味道？是那傻乎乎的笑？还是那“我不会伤害你”的眼神？

　　我不知道。

　　我只知道，她变了。

　　她开始躲着我，开始往外跑，开始望着远处发呆。她脸上那种光，那“我要好好当个妈”的光，慢慢淡了，换成另一种光——是那种“我好像又活过来了”的光。

　　我知道她和他的事。

　　那些深夜，那些借口，那些躲躲闪闪的眼神。我都知道。

　　我没说破。

　　我想着，她只是一时糊涂。她这辈子，太苦了。在那世界里，被那么多男人睡，被那么多男人糟蹋，从没过过一天好日子。到了这儿，好不容易安顿下来，有个扎西那样的小子，干干净净的，真真诚诚的，对她好。她想尝尝，尝尝那“被人真心喜欢”的滋味。

　　我懂。

　　我真懂。

　　可这会儿，她站在那儿，挺着大肚子，光着上身，举着那把刀，对着自己的肚子，对着我们的孩子，为了那个小子。

　　我心里那团火，那冷冷的火，烧得更旺了。

　　我开口了。

　　那声音，从喉咙里出来，沉沉的，冷冷的，像冬天的风从冰面上刮过去。

　　“妈。”她愣了一下。

　　那脸上，那光，变了。变成一种说不清的东西。是惊？是痛？是那种“你怎么还叫我妈”的疼？

　　我望着她。

　　“你是我妈，”我说，“是从小把我养大的妈。”她听着，那眼泪流得更凶了。

　　“我小时候，你为了养活我，让那么多男人睡你，”我说，那声音平平的，没有起伏，像在说一件很平常的事，“我那时候小，不懂。后来大了，懂了。我心里疼你，可我没办法。我只能想着，等我长大了，等我出息了，我就让你过上好日子，再也不让你受那些罪。”她那身子，抖了一下。

　　“后来咱们穿越了，”我说，“到了这鬼地方。我想着，这下好了，这儿没人知道你的过去，没人会看不起你。你是我媳妇，是我孩子的妈，是这片草原上最尊贵的女人。你再也不用陪那些男人睡了，再也不用为了几块钱让那些臭男人摸你了。”她听着，那嘴唇抖着，抖得像风里的叶子。

　　“可你呢？”我望着她。

　　“你为了那个傻小子，拿着刀，对着自己的肚子，对着咱们的孩子。”我往前走了一步。

　　她那手，又抖了一下。那刀尖，又往里陷进去一点。那皮肤，凹得更深了，那凹坑周围，白白的，嫩嫩的，像一层薄薄的纸，一捅就破。

　　我停下来。

　　“你刺啊。”我说。

　　她愣住了。

　　那眼睛里，那光，碎了。

　　“你刺。”我说，那声音还是平平的，冷冷的，“你刺下去，那孩子就没了。你的孩子，我的孩子，咱们的孩子，就没了。”她那手，抖得更厉害了。那刀尖，在那皮肤上颤着，颤着，像一根风里的草。

　　“可你刺完了呢？”我说，“扎西就能活吗？”她望着我。

　　那眼睛里，有一种光——是那种“你什么意思”的光。

　　我抬起手，指了指那些宪兵，那些举着棍子、站在旁边的宪兵。

　　“你刺下去，我也不会放他。”我说，“我会让宪兵们接着打，往死里打，打死为止。”她那脸，一下子白了。白得像纸，白得像雪，白得像那地上的骨头。

　　“然后呢，”我说，“你怎么办？”我望着她。

　　“你肚子里的孩子没了，”我说，“你手里的刀也没用了。你还能拿什么威胁我？”她那眼睛，那光，一点点暗下去。像一盏灯，油快烧干了，那火苗一颤一颤的，眼看就要灭。

　　“然后我就当没这回事。”我说，“反正我马上就要去京城当官了。到了京城，有的是女人。年轻的，漂亮的，干净的，有的是。我要多少有多少。我干嘛还要一个为了别的男人，拿刀对着自己肚子的女人？”她听着。

　　那眼泪，流得更凶了。流得满脸都是，流得那下巴上都挂不住了，一滴一滴的往下掉，掉在那圆圆的肚子上，掉在那白白的皮肤上，亮晶晶的，像一颗一颗的露珠。

　　“可你不一样。”我说。

　　我顿了顿，望着她。

　　“你没了孩子，没了男人，没了依靠。你怎么办？”她那身子，晃了一下。

　　“你在这草原上，一个异乡人，一个没了男人的女人，一个为了别的男人害死自己孩子的女人，”我说，“你觉得那些人会怎么对你？”我抬起手，指了指远处那些部落的人——那些人站在广场边上，缩成一团，望着这边，那眼睛里全是怕，全是那种“我们看着呢”的光。

　　“他们会把你当笑话，”我说，“当脏东西，当一个不要脸的女人。他们会指着你，说，看，就是那个女人，为了一个野男人，杀了自己的孩子。”她那嘴唇，抖得更厉害了。那手，也抖得更厉害了。那刀尖，在那肚子上颤着，颤着，划来划去，划出一道一道浅浅的白印子。

　　“你还有脸活下去吗？”我说。

　　她望着我。

　　那眼睛里，那光，彻底碎了。碎成一片一片的，落在眼眶里，闪着，抖着，像一地的碎玻璃。

　　“妈。”我又叫了一声。

　　那声音，软下来一点。不像刚才那么冷，那么硬，像掺了一点什么东西进去。

　　“你把刀放下，”我说，“今天这事儿，就当没发生过。”她听着。

　　“扎西，”我说，转过头，看了一眼那个蜷在地上的血人，“我留他一口气。你带他走，走得远远的。别让我再看见他。”她又愣住了。

　　那眼睛里，那碎成一片一片的光，慢慢聚起来一点。是那种“你说真的吗”的光。

　　“你是我妈，”我说，“这辈子都是。不管你做错了什么，你都是我在这世上唯一的亲人。”我往前走了一步。

　　“把孩子生下来，”我说，“好好养大。咱们还跟以前一样。”她望着我。

　　望着，望着。

　　那刀，在她手里，慢慢往下滑。从那肚子上滑下来，滑到旁边，滑到身侧。

　　然后她手一松。

　　那刀，落在地上。

　　哐当一声响。

　　她站在那儿，光着上身，挺着大肚子，站在那一片阳光里。那眼泪还在流，流得满脸都是，可那脸上，有一种光——是那种“我输了”的光，也是那种“我活下来了”的光。

　　我转过身，望着那些宪兵。

　　“打。”我说，“往死里打。留一口气就行。”那些宪兵愣了一下。

　　然后他们举起棍子，又打下去。

　　砰——砰——砰——那棍子落在扎西身上，落在那个已经不成人形的血人身上。他蜷在地上，一动不动，任凭那些棍子落在自己身上。只有那身子，随着棍子落下的节奏，一抽一抽的，像一条被打的狗。

　　母亲站在那儿，望着。

　　望着那棍子，一下一下的，落在扎西身上。

　　她那脸上，那光，变了又变。是疼？是悔？是那种“我救不了他”的无力？我说不清。

　　她只是站在那儿。

　　站在那一片阳光里。

　　挺着大肚子。

　　光着上身。

　　望着那个被打的人。

　　望着那个她为了他、差点杀了自己孩子的人。

　　那眼泪，还在流。

　　流得满脸都是，流得那脖子都湿了，流得那奶子上都挂着泪珠，在阳光下闪着光。

　　她没有喊。

　　没有叫。

　　就那么站着，望着，流着泪。

　　我转过身，往镇守府走。

　　张横跟上来，走在我身边。他那脸上，有一种光——是那种“事情办完了”的光。他没说话，只是跟着我走。

　　身后，那棍子落下的声音，还在响着。

　　砰——砰——砰——一下一下的，像打在我的心上。